A mentira está posta e ninguém a desfaz
na carência ostensiva que um lado confessa;
se alguém vive a paixão, nesse tempo alguém jaz,
e pra um pouco importa, mas outro tem pressa...
Uma dor escondida no grau da compressa
faz quem ama louvar e fingir qualquer paz;
quem simula querer e ao seu ego atravessa,
se acomoda infeliz e se deixa pra trás...
O real é que os dois, cada um do seu jeito,
quer forjar nessa história o romance perfeito,
desenhar primavera sob folhas mortas...
Levam olhos fechados prá cara do adeus
e procuram fazer como dizem que um deus;
escrever tudo certo, mas por linhas tortas...
Nenhum comentário:
Postar um comentário