ENTRE AS MOSCAS

AMORES TERMINAIS

Muitas vezes me alugo, dando a impressão de que me dou. É um cuidado pessoal, que faz pensarem que vou, quando já retornei. As minhas ordens misteriosas de um despejo velado sempre deixam desejos inconcebidos. Pelo meio. Frustrados no meu medo de amar.

Por meu medo, levo eternos amores temporários na bagagem do corpo, minha pele, minh´alma. Meus fichários estão abarrotados de paixões honorárias. Muitas delas nem chegaram a ter o início do por enquanto. Do futuro interino. Da quase perpetuidade no som das das vozes eivadas de gemidos enganosos.

Levo mágoas e piso em sonhos movediços. Minha solidão parece algo invencível, por mais que a vida ponha pessoas em meu caminho. Sou a própria caixa de segredos que me rouba do constante quase ser feliz. Dos doces que me dá e toma nos melhores momentos.

Creio que me guardo para nunca e ninguém... ou para quem ouse me desmentir destas linhas, inventando a pessoa que procuro em mim. Quanto ao mais, o meu tempo é uma busca indefinida. Talvez uma espera do fim da busca... uma incógnita. 

BRINCAR DE FELIZ

Se brincavas de ti em meu saguão,
e me amaste num belo faz-de-conta,
foste amante, amazona, dama e ninfa;
uma fila de fêmeas surreais...
Em teus braços brinquei de ser brinquedo,
cavaleiro, cavalo, espada, herói,
teu enredo infantil de cunho adulto,
tua farra e teu culto adaptado...
Ao brincares de mim em teus caprichos,
libertei os meus bichos em teu zoo,
dei meu céu ao teu voo mais profundo...
E brinquei de pensar que não brincavas;
essa foi a melhor das fantasias,
porque rias do quanto fui feliz... 

SER HUMANO; E DAÍ?

Ser poeta ou artista,
mas também ser humano...
Não precisa ser tísico,
deprimido e metafísico, 
arrogante ou simplório,
desleixado nem chique...
Tenha versos profundos,
cores bem abstratas,
e suas obras retratem
outras vidas e mundos
ou quem sabe outras datas,
mas tenha sempre a pessoa...
o ser humano fútil...
que ri do esmo, do inútil,
que se apaixona por glúteos,
por abdome,
que dá ou come
ou mesmo ambos,
aprecia fraque ou longo,
roupa esporte, pouca roupa,
talvez use molambos,
só não despreza os opostos...
Um artista ou poeta
que não se afete ou arrote
bafos da divindade,
nem seja o tal; seja um...
Porque poeta ou artista
também cospe; vomita...
(...)
e solta pum.

NEM SAUDADES

Minha idade abateu as nostalgias,
meus amores perderam validade,
sou apenas a cinza das paixões
em um frasco arranhado; já ranzinza...
Tenho sonhos baldios que se assanham
quando sinto a ilusão de ser amado,
mas estão no passado e não me alcançam;
não têm asas; motor; nem mesmo velas...
Nunca mais fui aceso por alguém
(não além desse abano inicial
ou do leve brincar de ser feliz)...
Hoje quero mentir, mas na verdade
só me restam saudades de saudades
que já tive razões para sentir...

CORRIGINDO A SABEDORIA

Não sou do tipo hediondo
que um dia engole sapo,
porém no dia seguinte
não conta nem até vinte;
cospe marimbondo...
Não tenho a praga da gula
dos que matam dois coelhos
numa cajadada,
e como quem não fez nada,
depois picam a mula...
Com a vida fiz o trato
de não matar um leão
a cada dia,
completando a covardia,
atirar o pau no gato...
Nem a dor jamais me dobra,
me torna mau
feito alguém que mata cobra,
sapateia sobre a sobra
e mostra o pau...
Fico aqui, porque me canso,
não sem antes deixar dito
que jamais afoguei ganso,
chutei cachorro morto
ou matei cachorro a grito.

INVEJA

A diferença entre ter inveja e ser invejoso está na frequência, na intensidade ou na vazão das invejas que todo ser humano tem.

ALÉM DE NOSSA JAULA

Tenho medo e me privo de sonhar
que já posso voar e ser feliz,
não há mais promissória por cumprir
nem paixão pra suprir o velho amor...
E me deixo romper a validade,
ser escravo da caixa que nos tem,
digo amém aos teus cantos, tuas preces
que me fazem cair no mesmo chão...
Já nem sei porque temo, apenas temo
essa vida pra lá de nossa jaula,
esse que remo que pede a minha mão...
Perco as águas do rio salvador,
não me dou à corrente libertária
com que posso romper esta corrente...

PERSONALISMO

Era tão diferente,
que um dia olhou pra si mesmo
e não sabia quem era...
Era tão sabedor,
que perdeu a sabedoria
do bem viver...
pelo menos no mundo.
Era tão profundo;
mas tão profundo
(e pro fundo),
que no fim tropeçou
na vertigem do excesso
de profundidade...
Quebrou a cabeça
na pedreira
de sua identidade...

DISFUNÇÃO FUNCIONAL

Ao setor burocrático do C. E. Alda Bernardo dos S. Tavares, Piabetá - Magé

Existe uma linha tênue que separa o estritamente profissional do desumano. Romper essa linha pode nos transformar em admiráveis máquinas ou monstros sociais politicamente corretos... irrecuperavelmente corretos.

Assim como o ser humano tem que ser profissional no exercício de suas atribuições laborais, o profissional não pode se afastar do ser humano que é. Funcionários funcionam perfeitamente, sem abrir mão de ser pessoas... servidores não servem para nada, se não forem gente... gente que serve. Que extrapola o convencional. Sabe a hora de ser ou não estatutário, pois não perde a sensibilidade... tem paixão pelo próximo, e sabe que o próximo é aquele conhecido ou estranho que o momento lhe apresenta ordinária ou extraordinariamente. 

Ser intransigentemente frio, impessoal, padronizado, específico e longínquo do seu público alvo não é ser funcionário nem servidor. Além de máquina ou monstro, é ser um escravo manso do complexo a que pertence...

POEMINHA SEXY

A caneta ejacula
um prazer sem igual,
na folha do bloco;
no caderno em meu colo;
no papel desgarrado
sobre a escrivaninha...
Tecer os meus versos
ao computador
é compor com camisinha...

PAGANDO AMOR

Jamais me chama.
Tão só atende
ao meu chamado.
Não sou amado,
só respondido,
pois só me quer
quando quer,
e a pedido.
Não doa ou dá,
apenas troca,
me recompensa;
jamais me atiça.
Ela não ama
ou seu amor
é só justiça.

CORAÇÃO DE POETA

Se meus dedos envolvem
a caneta,
versos livres desaguam
neste universo
de qualquer face,
pra pulsar no meu peito
a inspiração...
          ...
acho que a caneta é meu coração.