INFERNO TUTELAR

Duque de Caxias-RJ, maio de 2007.

Dona Jecilda foi ao conselho tutelar, depois de muitas recomendações. Outra mãe cujo filho fora também maltratado na escola, disse que lá, sim. Tudo seria resolvido bem depressa. Venceu a dúvida, o medo, a própria vergonha. Foi.

Descobriu que a relutância de sempre tinha sua razão de ser, tão logo subiu as escadarias repletas de gente lúgubre, sofrida, cansada, sem dignidade. Pessoas acostumadas aos maus tratos, à longa espera de até oito horas naquele beco sombrio ou na salinha superlotada no segundo piso, onde um  aparelho de tevê é visto sem ser ouvido. Ali, uma "decepcionista" de meia-idade atende com grosseria, não tolera ter de prestar informações e sempre que vai de uma sala para outra, bate as portas com força e impaciência, e pisa duro. Quase trota.

Os conselheiros, patéticos e desinformados. Arrogantes e indiferentes. Chamam os reclamantes como se eles fôssem réus confessos, condenados por crimes merecedores da mais evidente repugnância. Outros funcionários "passeiam" pelo ambiente com caras de "donos-do-pedaço", e um guarda municipal ostenta ares ameaçadores a cada vez que alguém ensaia não gostar do tratamento.

Gente simples vai ali. Gente que desconhece os seus direitos e pensa que pede favores... Esmolas judiciais... Migalhas de cidadania. Quando seus filhos são maltratados em outros órgãos e instituições, essa gente se dispõe a ser maltratada no conselho mais cutelar do que tutelar, propriamente.

De repente Dona Jecilda quer saber quanto tempo algumas pessoas tentam resolver seus casos simples; de fácil solução: Seis meses... Um ano... Dos casos um pouco mais complicados, nem se fale: O tempo extrapola o suportável. Aquela agonia é quase diária. É para quem não tem emprego nem afazeres domésticos, podendo então se abandonar naquele suplício constrangedor. 

Desiste. É melhor agir por conta própria, na resolução do problema. Em última instância, tirar o filho da escola e tentar outra.

Diria que quem orientou Dona Jecilda a procurar aquele órgão tem algo secreto contra ela. Dar semelhante sugestão é como mandar ao inferno alguém de quem não se goste.

DE EDUCAR

Se educar é fazer-se copiar, sejamos boas matrizes no tocante aos atos.  Falar vem depois. Talvez por último.

A SELVA

Esperançoso ante a ideia de seus poemas serem lidos no Fantástico, o Iverson deu um livro ao Pedro Bial. Aproveitou o ensejo de um evento literário em que o jornalista estava, para "plantar" seu trabalho de excelente qualidade. Na sua opinião, era o caso típico do lugar certo, na hora certa e com a pessoa também certa.

A poesia de Iverson merece toda a apreciação da imprensa, do mundo editorial e da sociedade em um todo. Tem beleza e profundidade, é concectada com o mundo moderno e mantém a magia, o mistério, o desempenho e o apuro estético da poesia clássica. Pena que o Bial dificilmente lerá uma só página de mais um livro presenteado intempestivamente. Um volume que será misturado a outros de menor, igual ou maior qualidade - isso não importa -, num arquivo morto que ele certamente dedica aos livros dados. Livros de admiradores esperançosos, que ele não escolheu para ler. presentes de estranhos; objetos adquiridos com extrema facilidade, e que por isso não desafiam sua curiosidade leitora. Seu impulso investigador.

O Iverson jogou fora aquele livro, como jogam fora quadros, peças de artesanato, esculturas, discos e breguetes, pessoas que os enviam para o Jô Soares, a Ana Maria Braga; personalidades consagradas dos mundos artístico, editorial, jornalístico, entre outros da fama; do glamur; da imortalidade. Esses meios excluem a oferta, preferindo a procura; dispensam o fornecedor que bate à porta, e vão às compras escolher seus produtos. Clubes, agências, galerias, gravadoras, editoras, mídias têm seus olheiros, e olheiros não são passivos. São ativos. Produtos ou amostras grátis dados aleatoriamente, sem trâmites formais, são desprezados. É dos olheiros a atribuição de estar nos lugares certos, nas horas certas, quando os craques anônimos da bola, das letras, das artes e da beleza estão "dando sopa" nos cantos mais inusitados.

Dar o livro, a obra de arte ou seja lá o que for é apostar no remoto; no abstrato; no fenômeno. Entrar na fila dos milagres cuja raridade excede a paciência humana. Na galáxia deserta da disponibilidade dos Biais e das sequências exatas das raspadinhas, ao algo mais que a simpatia dos Jôs, uma citação-relâmpago da Ana Maria e uma sorte grande na Mega Sena, o Iverson tem muita fé. Aposta alto; é um monge.

Não duvido que um dia o veja onde merece, ocupando a lista dos poetas de maior prestígio e venda. Talento ele tem de sobra. Mas para desbravar essa selva ele terá de abater leões a unha; disputar carniças com as hienas sociais, e nunca, mas nunca mesmo, esperar pelo guincho; a mão; a puxadinha dos que já estão lá, mesmo que sejam amigos. Seria o caso de viver muitos anos além do normal, à espera do tal milagre que não tem pressa nenhuma de sequer adentrar os limites da galáxia que o rodeia. A vida é um concurso injusto, cruel, desigual, e que faz de tudo para reprovar, sendo cega pra méritos, esforços, questões de ética e de solidariedade. Entrar na briga e não rejeitar armas é o principal caminho.

Estou na mesma chalana que o Iverson. Só não sou puro como ele, e tenho ainda a desvantagem do pessimismo de achar que a selva já tem seus donos. Talvez por isto não chegarei, ao seu lado, onde o "paga-pra-capar" ainda pode pô-lo. O Iverson é arrojado, enérgico, teimoso e brigão pelo que acredita, pelo que se deixa sonhar a todo o custo, haja o que houver.

Estamos em dois extremos, e reconheço que estou no do realismo acomodado. No extremo da esperança calada, fria e vestida de um sóbrio "tanto faz". Já o Iverson está no extremo dos que têm salvação: Vencidas as ilusões do S.O.S. ídolos, ele é do tipo que, diferente de mim, sabe como encarar a selva... E merece chegar lá.

DETENTO

Uma rédea tão curta que afronta o meu sonho,

faz calar o meu ímpeto, algema o caráter,

desfigura o que sou, chapiscando a certeza

com temores que outrora nem tinham sentido...

Bem querer que proíbe, que mal me quer bem,

quer-se acima da força de qualquer querer,

porque põe os caprichos além da verdade

que liberta nas graças deste sentimento...

São limites que oprimem podando-me as asas,

tornam todas as coisas pequenas e vagas,

demolindo a grandeza que tinha que haver...

O que sinto é sem voz e perdeu-se da vez,

é detento, refém, condenado à masmorra,

pra ficar ao alcance das tuas miragens...

PARA TERMOS VIVIDO

É preciso que o poço apresente seu fundo,

que o caminho apresente seu trecho final,

pra dar conta do mundo e da vida que ostenta,

e surgir um mural de horizonte qualquer...

Infinito é finito, nossa idade sabe;

talvez seja infinito até quando não seja;

precisamos viver a partir dum projeto

que se eleja num tempo traçado no ar...

Navegar tem sentido na espera do porto,

sofrimento é plausível se houver esperança,

e pintar o destino requer uma tela...

Será sempre preciso existir a parede

pra que tudo em seu âmago tenha existido;

para termos vivido é que tem que ter morte...

DESTINO A CAMINHO

Ela vem a galope, o seu cheiro me ronda,

como faz óleo quente fritando cebola

na pequena cozinha de um bar de subúrbio;

no distúrbio do "trêiler" de beira de rua...

Eu me apronto pra ela namorando a sombra,

cortejando saudades, dando à solidão

a maior atenção que se dá para o nada;

o silêncio devido a não se sabe o que...

Sinto os ares que chegam pra sondar meu peito,

pra tecer o perfil de quem logo será

passageiro do cosmo; do espaço; do caos...

Minhas veias presentem seu dom glacial,

a rajada suave da quase presença,

que me pede licença e prepara o destino... 

CRISTOCRACIA

Ser honesto não tem que ser somente

quem aos olhos da lei jamais delinque,

porque dribla os conceitos de lisura

e costura os seus próprios estatutos...

A moral ilibada é muito mais

do que não dissolver uma família,

do que ser filantropo, anfitrião

dos carentes, dos fracos e oprimidos...

Nem cumprir mandamentos determina

quem é quem numa vã cristocracia

de vantagens e trunfos pessoais...

Perdoar e crescer com tal perdão,

dar a mão pra lucrar, ceifar poder

é matar e morrer de hipocrisia...

UMA FARSA SUPERIOR

Chega o tempo em que se fica por pirraça. O que era um grande sentimento agora é questão de honra e prova de poder. Ela o quer porque sim, porque ele é seu e não pode ser de outra. "Comeu a carne; terá de roer os ossos".

Neste ponto, ser feliz é o que menos importa. O prazer doentio se apodera da índole humilhada, o sentimento preterido, a troca de que foi vítima e "não vai ficar assim". Nem eu ne aquela piranha. Ladra de homens. Destruidora de lares!". 

Ela bem que consegue resgatar o homem. O garanhão. As trepadas noturnas e obrigatórias na convenção da cama e do quarto. Mas aquele corpo está furado e já vazou a essência. Fugiu o amor. Costura-se um futuro de aparências, de sorrisos resignados e solidão a dois. E o desassossego está lá. No fundo. Castigando-a pela eternidade breve e desperdiçada em uma vida curta para tanto dissabor.

"Será que eles voltaram a se encontrar? Não; não; ele deve mesmo estar trabalhando... Esta noite vou fazê-lo meter à exaustão. Aliás, farei sempre assim. Ficando esfolado, ele não terá o que dar a ela. Será só meu".

A infeliz já não tem um marido. Te um vibrador humano. Já não é uma mulher. É um depósito de sêmens; o banheiro de um homem que se alivia nela enquanto pensa na outra. Masturbação completa, fantasia garantida. Sabem ambos que ambos sabem, e que sabem que sabem, mas por inúmeros motivos é melhor assim.

Por esta farsa está garantida a instituição da família. Da família carimbada, que é o que mais importa em derredor. A sociedade está feliz. O possível deus está saltitante. Os parentes orgulhosos. Quem não está feliz é o casal, mas isso quase não conta. A fábula da moral e dos bons costumes vale o sacrifício.

Tanta frustração e infelicidade cristalizou-se na hipocrisia das tradições sociais e religiosas. Nos mitos e superstições da fragilidade humana obrigando-se a crer na farsa superior da família mantida a qualquer custo.

AMOR FERINO

Se tiver de fugir, será de mim;

para me trancar na minh´alma

e jamais lhe ferir do meu amor...

DESAFIANDO A VIDA

Acordemos sempre com o acordar do corpo nas manhãs, e vivamos além da rendição, da preguiça e do cansaço. Vençamos esse porre de nadas, e a ressaca de tudo que nos entontece, desafiando a vida como é.

TEMPERO

Desnovele a verdade que a mente complica,

simplifique o moinho dos bons sentimentos,

nosso tempo esticado chegou ao seu termo

sem achar tolerância para seus excessos...

Repensar o ciúme, ponderar o drama,

converter os arroubos em atos medidos,

conduzir seus enredos por outros caminhos

poderão reciclar o que resta em minh´alma...

Reconquiste-me agora, talvez a partir;

vancei minha parte, fiz mais do que pude

pra manter uma chama que por fim se apaga...

Desenrole o novelo, que flui a novela;

para sermos felizes, talvez para sempre,

só nos resta o tempero que tudo insinua...

GUERREIRO DO ABISMO

Numa guerra sem trégua por dias a mais

vou vencendo as tocaias, os campos minados,

avançando apesar das correntes opostas

que me querem cansado, vencido, sem sonho...

Neste cio que acende a procura por vida,

sou herói solitário salvando ilusões;

Dom Quixote fraudado pelos ideais

duma pressa inclemente que o mundo faz ter...

Nada mais que mais um, sei de minha verdade;

cavaleiro do nada, guerreiro do abismo

que recheia o sentido que a lida não tem...

Sinto raiva do espelho que mostra meu rosto

e me faz entender que jamais me venci;

nunca tive horizonte pra lá do meu ser...

CUSTO DE VIDA

Comecei a sentir que não tem que doer,

sendo caso é possível sublimar a dor,

nunca tem que ter drama; sei que sempre tem,

mas existem remédio, receita, saída...

Se puder evitar incisões e sangrias,

desviar sofrimentos, afastar carpidos,

quero vida mais simples; viverei assim,

pra não ser por um fio meu tempo restante...

Vejo além da distância que outrora foi curta;

dilatei meu espaço, ampliei horizontes,

descobri transversais a cortar paralelas...

Sofrerei tão somente por algo mais fundo

que vier sem dar chance de conter a queda;

minhas lágrimas, hoje, são muito mais caras...