Veja bem, a toga é negra
e lhe veste qualquer tez,
com orgulho de vestir...
Como é negro esse conforto
sobre toda e qualquer cor
que se abriga sob o luto...
Toda sombra, e todos nós
a formamos ante a luz...
É inerente a qualquer um
essa espécie de alma externa,
mostruário do que somos
na versão desse contraste...
Branco e breu se achocolatam,
nossas veias se misturam
num milagre de beleza...
Essa lua de alvo tom
sempre amou a negritude
com que a noite lhe corteja.
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