É que o tempo não tem qualquer poder
de fazer com que a face desenrugue,
com que a flor que murchou redesabroche
ou a cinza de novo seja brasa...
Nem a vida revida o duro golpe
da moléstia no estágio terminal,
novos dias de fato chegam novos
e ninguém recalchuta os que se foram...
Exumar sentimento é desperdício;
quando acaba não resta o mau odor
da quimera que a sina decompôs...
O amor na verdade não tem ossos
nem tem ócios de ofício, meio termo
e seu fim é também o fim do vício...
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