Bem sabemos que o tempo não retorna;
que o milagre sutil de cada instante
vai no vento, esvoaça igual madorna;
ninguém põe os seus dias numa estante...
Nossa idade se mira no restante;
é de rugas que a vida nos adorna;
logo a chance de agora vai distante,
como a fé que fervilha fica morna...
Se quisermos viver a nossa vez,
tem que haver muitos anos em um mês,
pra que sejam tais anos o infinito...
Sabes bem o resumo deste fato;
ser feliz é mais breve do que jato;
cada história de amor se torna mito...
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